Mientras espero que llegues oigo la gota del grifo, la carcoma que roe, mi respiración que marca alredededor minutos, segundos. Rayas en el aire y ras y chas y pic y tram. Se pierde el rastro en la sábana tendida de la tarde. Te espero y el aire es acribillado, deshecho. Y el tiempo es menor, menor. Con mis propias manos deshago el cuerpecillo y pienso Ven