En aquella ciudad de Marruecos vive una mujer como yo: con la misma edad, el mismo corazón, parecida actitud ante el mundo. Sé que ella ha sabido encontrar respuestas a asuntos de los que yo ya no me ocupo, pero de los que tengo sed. Además, tal vez ella necesite de mí, a pesar de todo.
Me pregunto cada día por qué no voy a su encuentro. Emoción secreta de pensar en ese viaje: avión o coche, paseo por las callejas de la ciudad vieja, ligeros golpes en la puerta de su casa. Nuestra primera y lenta mirada, de reconocimiento. La ascensión por la estrecha escalera. El olor de aquella casa. El asiento en la salita. Y las palabras.
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