El silencio

Los sonidos -los gritos, los susurros, el espacio entre, encima, debajo de-; el color -azul, blanco, negro, también rojo; la temperatura -de tibia para abajo. Pensaba en el silencio.
Alguna vez recordé como el mayor silencio el de las playas de Puri, el del hotel vacío. Pero hoy mi memoria elige de ese tiempo el sonido ululante, furioso, del viento en las contraventanas de tablillas. En el centro de la habitación enorme, bajo la mosquitera, yo, luchando contra el miedo. (Vaciada de mí, a la escucha)
En otras ocasiones he elegido al silencio del interior del mar, bajo las aguas cálidas en los Robinsones. Sepultada en el silencio. Silencio yo misma, aunque no siempre: recuerdo el latido furioso del corazón, mientras me alejaba, torpe, de la hermosa serpiente de colores, enroscada en el fondo.
Otros silencios que he evocado: el de la noche, cuando desembarcas en él del espacio ruidoso de un sueño. (Aunque hay sueños muy silenciosos: aquel de la explanada, en el que se me acercó aquella mujer, cuando sentí al verla un miedo pavoroso. Aquel que tal vez me anunciaba la llegada de la muerte)
Hoy el silencio son las bandadas altísimas de las aves. El momento en que digo: "Ahora". Y soy.

Kamal

KAMAL

Radio Bombón
(A veces, de menta
A veces, de melón)
Radio Bombón
Son las ocho y catorce minutos
¿Un buen despertador?
En relojería Arribas
¿Cronómetros exactos?
En relojería Arribas, Montecillo, 6
Radio Bombón
(A veces, de fresa
A veces, de limón)
Radio Bombón
Son las ocho y diecisiete minutos

DESAPARECE FIGURA CENTRAL DE FAMOSO CUADRO EN CIRCUNSTANCIAS MISTERIOSAS
“Joven despidiéndose”, también conocido como “El lagarto de colores”, obra cumbre del enigmático pintor del siglo XVI, Sebastiano Selvático, depositada en el Museo de Artes Plásticas de nuestra ciudad, ha amanecido inacabada (Continuará)

Radio Bombón
(A veces, de lima
A veces, de jamón)
Radio Bombón
Hora exacta: son las ocho y veinte minutos
En un despertador de relojería Arribas, Montecillo, 6.

Más que por la noticia, que, de momento, no comprendí muy bien, me sorprendió que hablasen de un cuadro en el que pensaba que no se había fijado casi nadie. Mi cuadro favorito, mi amor secreto.
Muchas noches, en la cama, cuando apagaba la luz, me veía subiendo por antigua escalera de mano y dando un salto al interior de aquel mundo verde por el que iba andando el Joven. Entraba allí justo en el momento en el que él se despedía de aquel espacio maravilloso y secreto, pacíficamente guardado por el Lagarto de colores. Me quedaba mirándole un instante, esperando a que me contase de dónde venía, a dónde iba… Pero antes de que él se decidiese a revelarme su secreto, yo, tranquilamente, envuelta en el aroma a hierba fresca, oyendo el rumor del viento en las ramas, me dormía.

Seguí escuchando la radio. Cambié de emisora:
“… forzadas ni cristales fracturados. Pero al llegar a mi puesto de trabajo, entre las salas VI y VII, encontré el cuadro… inacabado. No se me ocurre otra forma de explicarlo. No es como si un chiflado hubiese pintado de blanco la figura del joven… Donde debía estar su figura ahora sólo hay un espacio que parece no haber sido pintado nunca”
En el colegio sólo Miguel había oído hablar del suceso. Estuvimos charlando, pero la conversación no daba más de sí porque a él no le importaba apenas ese misterio.
De vuelta a casa, en lugar de seguir el camino de siempre, me dejé llevar y avancé por un camino que no conocía. Esta en la zona más antigua de la ciudad, en las calles más estrechas y oscuras. En una de esas calles me llamó la atención un escaparate: era de una pastelería. Lo que atrajo mi mirada fue que, además del mostrador, hubiese una mesa de mármol con tres sillas. Y que encima de una de ellas, se viese un extraño chaquetón, que parecía de terciopelo o de raso o de seda, y que tenía unos colores maravillosos: amarillo, naranja, rosa…
Entré en el local. Olía a caramelo y a bizcocho recién salido del horno.

Nacer

Querido Jorge:
Después de haber nacido y haber llenado ese tiempo de esperanza, hay que recorrer el mundo hasta final del trayecto. Es lo que toca. Y procurar que el recorrido sea valiente y alegre. Para que, pase lo que pase, ese ser siga siendo el regocijo de la madre.
Feliz año

Por la tarde

Me he parado a ser en este paisaje. Mi cuerpo sigue en su asiento de copiloto en aquel coche que se aleja veloz.

Más fruta

Estos frutos son libros también que me hablan de tiempos lejanos. Con un cuchillo, como deben abrirse las verdades, trazo la puerta de olor y de palabras casi olvidadas. El jugo debe resbalar hasta los pechos y entonces es África y febrero.

Toñi me envía este poema

No es demasiado tarde para buscar un mundo nuevo.
Zarpemos, y sentados en perfecto orden hiramos
los resonantes surcos,
naveguemos más allá del poniente y del lugar en que se bañan
todos los astros del occidente.
Es posible que las corrientes nos hundan y destruyan;
es posible que demos con las Islas Venturosas,
y veamos al gran Aquiles, a quien conocimos.

A pesar de que mucho se ha perdido, queda mucho;
a pesar de que no tenemos ahora el vigor de antaño,
lo que somos, eso somos:
un espíritu ecuánime de corazones heroicos,
debilitados por el tiempo y el destino,
pero con una voluntad decidida a combatir.
A buscar, encontrar y no ceder.

Lord Tennyson"

Ella